Le bouton manquant

Il manque un bouton sur ma veste. Je le découvre ce matin. Un petit bouton bleu marine. Celui du haut. Cette veste, je l’ai acheté il y a 10 ans, dans une friperie de la rue Vasselot, à Rennes. A l’époque, j’étais étudiante, j’étais une autre personne, je vivais dans une autre ville, dans une autre vie, dans un autre temps.

De cette époque, il ne me reste rien, ou presque. Rien de concret du moins. A part cette veste. Et ce matin, je découvre qu’il lui manque un bouton. C’est insignifiant, au fond. Un petit rien, juste un bouton. Pourtant, c’est important. Comme si, en se perdant, en se détachant du tissu, ce bouton avait emporté un peu des souvenirs auxquels cette veste se rattache. Comme si on en avait arraché un morceau.

Je pourrais réparer cela. Racheter un autre bouton et le recoudre. Un bouton bleu marine, tout simple, standard. Un bouton peut-être identique au premier. On ne verrait aucune différence. Pourtant, ce ne serait pas pareil. Ce ne serait pas le bouton qui se trouvait sur ma veste le jour où je l’ai acheté, il y a 10 ans, dans ce magasin de la rue Vasselot, à Rennes. Ce serait un nouveau bouton. Acheté aujourd’hui à Paris. Ce serait comme un morceau d’aujourd’hui posé sur un bout de passé. Ce ne serait pas mieux, pas moins bien. Ce serait juste différent.

On ne remplace pas le passé. On ne peut pas non plus le garder indéfiniment. C’est ce que je réalise ce matin en contemplant ce rond de tissu plus sombre sur le velours bleu marine. Ca fait comme une cicatrice. En regardant ce rond, je regarde aussi le chemin parcouru depuis ce jour de 1999. Tout ce chemin parcouru avec cette veste. Tant de choses, tant d’endroits, tant de gens, tant de moments. Je réalise que j’aime ce chemin et là où il m’a menée.

Je me dis qu’un jour, il faut bien laisser les choses s’en aller. Un jour, le passé est forcément trop fatigué pour continuer à jouer le jeu du présent. A faire semblant d’être encore d’actualité. Alors il s’en va, il tombe d’une veste. Et des souvenirs, il ne reste vraiment plus que des souvenirs. Et une vieille veste abîmée. Comme une page à tourner. Une de plus.

Crédit Photo – Deerlings