Janvier à ma fenêtre. C’est l’heure des bonnes résolutions. L’heure des contraintes et des défis. Des challenges et des sermons. Juste pour le principe. Ou pour se rassurer. Avoir l’impression d’avancer. Se fixer un objectif, un but à atteindre. Un but qu’on oubliera très vite, certes, mais un but quand-même.
De toute façon, si les bonnes résolutions étaient faites pour être tenues, ça se saurait. Si les bonnes résolutions étaient faites pour être tenues, depuis le temps, tout le monde aurait arrêté de fumer et plus personne n’aurait de kilos à perdre parce que tout le monde se serait remis au sport.
Si les bonnes résolutions étaient faites pour être tenues, le monde serait plein de gens parfaits et parfaitement accomplis, fiers d’eux-mêmes et ennuyeux à mourir. On ne saurait [...]
Communier. Se réunir autour d’une même foi, partager les mêmes sentiments et les mêmes émotions. Etrangement, on associe toujours ça à quelque chose de religieux, comme une évidence, un truc entre l’Eucharystie et le St-Sacrement. Quelque chose de plutôt sérieux et de franchement austère, en ce qui me concerne.
Même si bon, personnellement, moi, tout ça, j’y connais rien. Ma communion, je ne l’ai pas faite, ni même mon catéchisme et la seule fois de ma vie où j’ai mangé une hostie et bu du vin de messe, c’était par erreur, dans une église en Angleterre. Je m’étais retrouvée à la messe je sais pas trop comment et avant que j’ai eu le temps de dire amen, le prêtre me mettait une hostie dans la bouche et me tendait une [...]
Les anniversaires des autres, ça me fait me sentir plus vieille. Bien plus que les miens. Les miens, ils s’enchainent les uns aux autres, en goutte-à-goutte, avec une continuité rassurante. L’année dernière, j’avais 30 ans, cette année, j’en ai 31. C’est strictement mathématique, ça ne vous prend pas en traître.
Les anniversaires des autres, c’est différent. On oublie l’âge des autres. On se souvient de leur date anniversaire, des soirées, des endroits où on les a fêtés mais leur âge, après tout, qu’importe. Du coup, chaque fois qu’un ami fête son anniversaire, c’est comme si on apprenait son âge, comme si on en prenait à nouveau conscience. Et ça fait comme un choc.
- 33 ans ? Mais alors tu veux dire que la fête dans la maison de ta grand-mère [...]
Un jour du mois d’août 2011, à Sapa, petite ville perdue dans les montagnes du Haut-Tonkin, à la frontière sino-vietnamienne.
Il est 18h. Après plusieurs heures passées sur des routes abruptes bordées de rizières en escalier et de villages H’Mongs et Dao Rouges, nous nous préparons mentalement à l’éprouvante nuit qui nous attend, serrés et ballotés dans le train de nuit qui nous ramènera à Hanoï. Arrivée prévue, 4h50 du matin.
D’ici là, des heures et des heures de cahotage, de secousses en tout sens, d’arrêts brutaux, de freinages impromptus et de sifflets intempestifs. Une fois arrivés à Hanoï, on troquera le train mythique pour un coucou à hélice qui nous amènera un peu plus au sud. Et enfin, pour finir, deux heures élastiques à passer sur les routes du [...]
Une heure, c’est scientifique, carré, minuté, implacable. 60 minutes, 3600 secondes, 3 600 000 millisecondes. Lentement, régulièrement, rigoureusement, les secondes passent, puis les minutes pour faire des heures.
De tout temps, on a inventé des objets pour les compter et être bien sûr de ne pas en louper. Des pendules, des montres, des horloges, des cadrans, des sabliers, des clepsydres, des carillons, des clochers. On en a mis partout, pour s’assurer que tout soit bien carré, précis, maîtrisé et mesurable. Pour qu’une heure reste une heure à Hong Kong comme à New York, à Abidjan comme à Reykjavik.
Tout s’effondrerait si une heure passait sans que le monde s’en rende compte. Tout serait décalé, étrange, cassé, bordélique. L’équilibre de notre monde repose sur la rigueur arithmétique des tours d’aiguilles sur les cadrans. [...]
Je suis une citadine vraie de vraie. C’est comme ça, bien ancrée, bien décidée. Pourtant, étant née à Saint-Martin-des-Champs, on ne peut pas dire que j’étais prédestinée à me sentir à l’aise sur les pavés parisiens inondés de mines renfrognées. Mais voilà, j’aime la ville, son trafic, ses rues qui bougent, ses vitrines qui clignotent. J’ai envie de foule, de bruit, d’overdose de vie, de talons qui claquent sur le bitume. J’ai besoin de morceaux de vie falsifiés, d’endroits azimutés, de nuits tourmentées et de lumières artificielles. J’aime le foisonnement, le palpitant, le trépidant.
Bien sûr, parfois, Paris me saoule, je la déteste, elle me sort par les yeux, je l’ai trop vu, trop bu, trop entendu. Elle m’agace, elle m’énerve, je la trouve grise, triste et avide. Du coup, [...]
Définition du mot nouveau : Qui est apparu depuis peu de temps. Qui est différent. Qui n’est pas connu. Qui est inexpérimenté. Exemple : une nouvelle voiture, le petit nouveau, le nouvel an, un nouveau design de blog, le beaujolais nouveau, un nouveau-né, un nouveau film…
Oui, mais quand est-ce que le nouveau cesse d’être nouveau ? Quand est-ce qu’une nouveauté n’est plus nouvelle ? Quand est-ce que mon nouveau job devient tout simplement mon job ? Quand est-ce que le nouvel élève de la classe cesse d’être le petit nouveau ? A quel moment un nouveau-né cesse-t-il d’être nouveau ? Toutes les vieilles choses ont un jour été nouvelles, avant de passer de l’autre coté.
Le nouveau est nouveau parce qu’il est en haut de la pile, le premier de la liste, le dernier arrivé, [...]
Il y a ceux qui l’adorent, ceux qui, dés le mois de novembre, regardent avec excitation les illuminations s’installer en trépignant d’impatience. Ils décorent leur sapin comme un rituel et donnent à leur maison des airs de fête. Ils lèchent les vitrines des grands magasins, s’extasient devant les marionnettes en dodelinant de la tête sur les chants de Noël, ils mangent des marrons grillés dans les rues en faisant de la buée avec leur bouche, le bonnet vissé sur la tête. Ils se goinfrent de sucre d’orge et de chocolats parce qu’à Noël, on a le droit. Ils partent en quête de leurs cadeaux comme on cherche un graal, ils râlent peut-être un peu dans la cohue, mais c’est Noël alors, [...]
J’ai toujours pensé que j’étais la mieux placée pour savoir qui j’étais. Après tout, ça fait 30 ans que je me pratique au quotidien, ça me donne une sacrée longueur d’avance sur les autres, non ? Je suis moi et moi seule sais tout ce que cela implique de complexité, de doutes, de peur, de défauts, de qualités, de fantômes et de névroses en tout genre. Moi seule sais qui je suis.
Pour les autres, je ne suis que ce que je montre de moi, ce qu’ils veulent croire que je suis, ce qu’ils veulent voir de moi en fonction de ce qu’ils sont.
Pour les autres, je peux être une fille, une amie, une confidente, une nièce, une filleule, une cousine, une collègue, une râleuse, une inconnue, [...]
Le patriotisme est un sentiment d’amour, d’appartenance et de dévouement à son pays, nous dit Wikipédia. Bon, pour ce qui est de l’amour, je suis d’accord. J’aime mon pays, Paris, la Normandie, les français malgré tous leurs défauts, la Tour Eiffel, le pont du Gard, la Bretagne, les Pyrénées et la mer Méditerranée.
Par contre, le sentiment d’appartenance me plaît déjà beaucoup moins. Je ne vois pas pourquoi je devrais appartenir à quoi que ce soit de manière générale, mais alors l’idée d’appartenir à un pays me semble complètement absurde. Ca veut dire quoi, d’ailleurs, appartenir à son pays ? Exister à travers lui ? Etre prêt à se sacrifier pour lui ? Se sentir parfaitement en phase avec lui, quoiqu’il fasse, quoiqu’il pense, quoiqu’il revendique ? Et mon [...]
